Harry Potter

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A Ron Weasley siempre le había gustado la navidad. Siempre. ¿Las razones? Múltiples y variadas. Desde regalos increíbles ―exceptuando por supuesto esa cadena horripilante que su ex novia, Lavender Brown, le había regalado hacía unos años que, dicho sea de paso, nadie sabe donde quedó― hasta cantidades sorprendentes de maravillosa comida.

A Ron Weasley le gustaba la navidad porque era el momento del año en el que su madre gritaba menos y sus hermanos parecían hallarse en una armonía difícilmente conseguible en cualquier otra época. Como todas las cosas de la vida, también tenía sus matices tristes: su madre Molly solía derramar unas cuantas lagrimitas mientras cocinaba la cena y todos en la familia sabían que no debían hablarle en ese momento, pues estaba recordando a su fallecido hijo Fred. Los hijos sobrevivientes tenían otra forma de recordar a su hermano. El día en el que armaban el árbol de navidad todos, incluido el siempre formal Percy, se ensuciaban las manos y las rodillas mientras luchaban en el jardín lleno de nieve intentando cazar un gnomo. Cuando lo lograban, aturdían a la criatura, la pintaban de dorado, la embutían en un pequeño tutú rosado y la colocaban en la punta del árbol verde. Los Weasley sonreían con una extraña mezcla de nostalgia y alegría cuando el pobre gnomo les lanzaba desde lo alto miradas de odio y profundo resentimiento. Sabían que Fred, donde sea que estuviese, estaría disfrutando enormemente al saber que sus hermanos continuaban esa sencilla tradición que él había comenzado.

A cumplir con esa tradición había ido Ron esa fría tarde de diciembre, y no regresó al pequeño departamento que compartía con su reciente esposa Hermione hasta pasadas las ocho de la noche. Entró a la sala de estar resoplando y con el rostro manchado de tierra. Los gnomos parecían haber estado esperando a la camada de pelirrojos para comenzar la batalla que se repetía año tras año, por lo que cuando vieron llegar a los Weasley corrieron aterrados a sus escondites. El único gnomo lo bastante lento como para no poder esquivar los hechizos que le lanzaron los hermanos no tenía ni un pelo de tonto, y los mordió repetidamente antes de que, entre todos, lograran reducirlo. En la lucha, Ron había resbalado y había aterrizado con la cara en un pequeño montículo de tierra congelada. El accidente provocó las risas de sus hermanos y varios minutos de burlas e imitaciones.

―¿Ron? ¿Por qué tardaste tanto? ―la voz dulce, aunque ligeramente demandante, de Hermione llegó desde el dormitorio.

―Tuvimos algunos eh… problemas. El gnomo opuso resistencia ―explicó tras aclararse la garganta varias veces, al tiempo que entraba en la habitación que compartía con su esposa.

Hermione lo miró detenidamente unos instantes, dejando de lado momentáneamente el vestido que había estado alisando pacientemente.

―Ron, ¿sabías que tienes tierra en la nariz? Justo aquí ―se señaló su propia nariz, indicándole a su esposo el lugar exacto donde tenía suciedad. El pelirrojo frunció el entrecejo y se pasó la mano por el rostro varias veces mientras se encaminaba hasta el baño para verse en el espejo.

Hermione sonrió, al tiempo que negaba con la cabeza varias veces. Varios años habían pasado, muchas desgracias y alegrías habían ocurrido y, sin embargo, había cosas que difícilmente cambiarían. Ciertas actitudes de su esposo eran una de esas cosas.

Ron también sonrió mientras se miraba en el espejo cuadrado que la pareja tenía en el baño. Él también sabía que algunas cosas no cambiarían ni siquiera con el paso del tiempo. Ciertas actitudes de su esposa eran una de esas cosas. Y también, reflexionó Ron mientras corría hacia su dormitorio dispuesto a reclamar un regalo adelantado por parte de su nueva y flamante esposa, el hecho de que siempre le gustaría la navidad. Por múltiples y variadas razones que no siempre tenían que ver con los increíbles regalos y la maravillosa comida.

♥ ¡FELICES SARINAVIDADES! ♥

Quidditch.

Ésa es la primera palabra que viene a la mente de todos cuando escuchan o leen mi nombre: Oliver Wood.

¿Lo ven? Instantáneamente, aparece en sus mentes la imagen de un muchacho alto y fornido, probablemente vestido con su tradicional uniforme de quidditch que usaba en Hogwarts. ¿El escenario tras esa imagen? Tal vez el estadio para practicar ese deporte, la sala común de Gryffindor durante una celebración, o, como mucho, el camping durante los mundiales de quidditch; mis padres aún recuerdan emocionados que ese día conocieron a Harry Potter. Y hablando del susodicho…

Potter, por más que haya sido el mejor buscador que he capitaneado, por más victorias que me haya ayudado a conseguir, por más…

—¡Oliver! Estás perdiendo el hilo de ideas —lo riñe Diana, dándole una palmada en la nuca—. ¡Concéntrate!

—Gracias.—tremendo sarcasmo el mío; esta chica sí que tiene la mano pesada, y no es cuento.

¡Paf! Otro manotazo. Auch.

—Ya, ya, continúo.

Como les decía, el único culpable de que todos vean en mí únicamente a un jugador de quidditch es Potter. He leído los libros y él sólo le hablaba de mí a esa tal Rowling cuando había una snitch, una escoba o la palabra con “q” cerca.

—Pero no mentía, tu vida gira en torno a eso.

—¡Basta de interrupciones! —ni yo creí la rabia con que hablé; al menos funcionó y el chico cuatro-ojos ya se va de la habitación… Diana me matará, pero no importa. Nadie comprende lo importante que es para mí esta confesión, ¿verdad?

Lo que intento decir es que mi vida no depende por completo de ese deporte mágico. Bueno sí, pero hasta hace unos meses, cuando dejó de ser así; aunque siento como si hubieran transcurrido años, toda una maravillosa eternidad. Ahora pienso que mi nueva pasión ha estado junto a mí cada vez que he montado una escoba, cada noche al irme a dormir, en todos los sueños que han pasado por mi mente, el increíble conjunto de amaneceres en que despierto mirándola; incluso cuando estoy comiendo.

—George, recuérdame no poner esa cara de menso cuando le escriba a Pam.

—Hecho, Fred. Por favor hermano, protégeme de ese horror también.

¿Pero qué está pasando ahora?

—Cuentas conmigo.

—¡LARGO DE AQUÍ! —vuelvo y repito: ya me tienen harto, nadie respeta ni siquiera mis pensamientos. Lo peor es que ni me enteré cuando estos dos entraron a mi habitación.

Y ahora, en vez de ser buenos y marcharse por donde vinieron, los gemelos se burlan de mí. Uno, dos, tres, cuatro, serénate Oliver; cinco, seis, siete, sigue contando tanto como puedas.

—Fred, George, no se burlen de él. Ya váyanse, por favor —¿Diana me está defendiendo? ¡Después de esos manotazos!—. Wood, te estoy escuchando.

No hay manera. Lo que sea, por ella.

Debo tomar aire de nuevo, en serio que atentan con sacarme de quicio. Uf, ahora estoy seguro que mi rostro debe arder en color rojo, pero antes de que me vuelvan a interrumpir, mejor expreso mis sentimientos:

Cuánto silencio hace ahora… Diana, sentada a mi lado, ha empezado a aplaudir. Dice que qué romántico, pero yo sólo quiero saber cómo reaccionarás tú.

Te esperaré en nuestra habitación, para pasar juntos esta Navidad. Espero que te haya gustado mi poema, porque ya viste lo que me costó declamarlo (recuérdame no volver de crucero con todos los que le dimos fama a Rowling, no conocen el respeto, insisto) pero es mi regalo para tí, con todo mi corazón.

Te quiere,
Oliver Wood.