Harry Potter

Hola a tod@s!!!! Bueno, me presento, me llamo Odette y tengo 20 años. Éste es mi primer fic, es un DRAMIONE, por supuesto!! Soy adicta a ésta pareja, jeje! Espero que guste, y, por favor, os lo suplico, DEJAD POSTS!!!! Gracias por leer!!

Un saludo!!


CAPÍTULO 1: LA PRISIÓN DE LOS REPUDIADOS


El crepúsculo se cernió sobre El Monte de los Perdidos tiñendo sus bosques y lagos con tonalidades que iban desde el dorado más resplandeciente hasta el naranja más ardiente. El rumor del viento susurraba melodías incomprensibles a los oídos de aquellos que marchaban sin miedo por los parajes más sombríos, inciertos y traicioneros del planeta. La lluvia cubría la mayor parte de sonidos con su constante repiqueteo, lo que resultaba una gran desventaja para los viajeros. Nada, absolutamente nada de lo que encontrasen allí, sería digno de confianza. Cualquier mago sensato sabía que adentrarse en aquel lugar era un suicidio. Los pocos que habían osado penetrar en El Monte habían aparecido semanas después desnutridos y locos; eso los que habían sido afortunados. La mayor parte nunca abandonaba ese lugar atestado de sombras condenadas.

―Creo que no ha sido una buena idea venir aquí―murmuró un muchacho de veintidós años de llameante pelo pelirrojo y despiertos ojos azules. La luz de su varita tintineó sofocada por la oscuridad que discurría en todas direcciones.

―Ron, cierra el pico―le arremetió una joven de enmarañada cabellera castaña, ahora bañada por el riego nacido del cielo negro.

―Sólo digo que…

―¿Quieres hacer el favor de callar? ―le interrumpió ella con rudeza―. Podrían oírnos.

Un escalofrío recorrió el cuerpo de Ron, que se alargó cuan alto era cómo si alguien le estuviese agarrando del pelo y tirase de él hacia arriba. Desde un principio se había mostrado receloso en cuanto a la idea de acompañar a sus dos mejores amigos a la “prisión” dónde residían los mayores criminales de los últimos años. La mayor parte de condenados los habían apresado ellos. Si alguien les reconocía podían darse por muertos. No esperaba que nadie mostrase piedad. La gente podía llegar a ser muy rencorosa.

―¿Cómo lo encontraremos? ―preguntó el tercero de los integrantes, de voluminoso cabello azabache y grandes ojos ―de un verde refulgente―, amparados bajo unas gafas de imprecisa visión. La lluvia no es un buen añadido cuando llevas anteojos, y mucho menos si éstos son totalmente necesarios.

―Él ya sabe que estamos aquí―respondió Hermione, muy segura de sí misma.

―¡¿Cómo que lo sabe?! ―intervino Ron, al borde de la histeria, alzando innecesariamente la voz. La castaña lo fusiló con la mirada―. ¿Y si está compinchado con alguien? ¿Y si quiere vengarse? ¿Y si quiere acabar con nosotros? ¿Y si…?

―Como no te calles ahora mismo seré yo misma la que acabe contigo, Ronald Weasley―amenazó la muchacha, apuntándole con la varita iluminada. El chico se cubrió la vista con la mano, gruñendo por lo bajo―. ¿No te das cuenta de que estamos llamando demasiado la atención? Es un auténtico milagro que a estas alturas no estemos muertos, así que haznos un favor a todos y permanece quieto y, por encima de todo, en silencio. Por el contrario…

Calló repentinamente al escuchar un tenue chapoteo ahogado por la lluvia. Rezó porque se tratase de la persona que buscaban. Del contrario, deberían acabar con ella antes de que otros se percatasen de su presencia.

―Harry.

―Lo he oído―repuso el joven con aparente sosiego. Mantenía agarrada con tanta fuerza la varita que los nudillos se le tornaron blancos por la presión.

Ron no dijo absolutamente nada, ni siquiera pareció tener intención de intervenir, y Hermione lo agradeció en su fuero interno. No podían poner se en evidencia ante el enemigo. Incluso sus respiraciones se volvieron inconscientemente cada vez más débiles hasta resultar insonoras. Todo tenía que estar perfectamente sincronizado. No podían permitirse cometer ni un solo error.

Poco a poco, los sutiles chapoteos fueron convirtiéndose en sonoras pisadas, cómo si el enemigo quisiese que ellos supiesen que estaba ahí, observándolos entre la oscuridad.

―Es él―susurró Hermione, bajando lentamente la varita ante la incrédula mirada del pelirrojo.

Harry, a su vez, a pesar de parecer un poco más reacio a abandonar su posición de ataque, se guardó el arma en el interior de la capa de seda que Ginny le había regalado para su segundo aniversario. Un desagradable cosquilleo le recorrió el cuerpo al pensar en ella. Si una cosa tenía clara era que no iba a morir allí. Volvería a casa, como le había prometido a su esposa, y volvería habiendo cumplido su misión.

―Sabemos que estás ahí―dijo la castaña, alzando la voz lo justo para que él pudiese escucharla―. ¿Por qué no dejas de esconderte y te muestras de una vez por todas?

Un profundo silencio asoló el bosque. Hasta la lluvia parecía haber amainado en aquella siniestra espiral de mutismo. Aún así, todos pudieron oír la acompasada respiración del ser que poco después se dejaría mostrar, oculto bajo la capucha de una capa raída del color del mercurio hirviendo.

―Me alegra ver que sigues vivo―habló Hermione, sabiendo cuán importante era esa persona.

―Yo no puedo decir lo mismo.

La voz del joven sonó ruda, cargada de frialdad y agonía. Resultaba horrible ver cómo aquel lugar cambiaba por completo a las personas transformándolas en sombras. No parecía quedar humanidad en aquel cuerpo huesudo, desprendido de la energía que una vez tuvo en vida. No es que estuviese literalmente muerto, pero todo aquel que hubiese resistido más de un año en El Monte de los Perdidos podía ser considerado extinto.

―¿Qué habéis venido a hacer aquí?

―Podemos sacarte de éste lugar―intervino aceleradamente Harry, dejando entrever que de no ser por la desesperación, jamás hubiese acudido a él, y mucho menos hubiese planteado la opción de sacarle de su prisión.

El joven pareció reír, pero ni un solo sonido escapó de su boca a excepción de un gemido ahogado en su garganta.

―¿Crees que soy estúpido? ―cuestionó con manifiesta acritud―.Vosotros me encerrasteis aquí, ¿de verdad puedes pensar que creeré que venís a liberarme sin más?

―Nadie ha dicho que no queramos algo a cambio―dijo Ron, hablando por primera vez tras su larga fase de silencio―. Nada en ésta vida es gratis, tú deberías saberlo mejor que nadie.

Por un instante Hermione pensó que el muchacho iba a dar media vuelta e ir en busca de todos aquellos que deseaban fervientemente vengarse de aquellos que les habían capturado, pero al segundo siguiente pareció no querer abandonar su posición por nada del mundo.

―Podría hacer que os matasen ahora mismo. No soy el único aquí que desea veros muertos.

―Podrías hacerlo―afirmó Hermione―, pero no lo vas a hacer―el chico alzó la vista hacia ella, aunque la castaña no pudo verle el rostro tras la oscuridad que precedía a su cara―. Dudo que desaproveches una oferta tan seductora como ésta. No sólo te sacaremos de aquí, sino que borraremos el largo expediente de tu familia y te proporcionaremos seguridad ilimitada, siempre que sigas nuestras reglas.

Durante una fracción de segundo, antes de que Ron la cogiese por el brazo y la arrastrase junto a Harry a una esquina dónde el encapuchado no pudiese escucharles, Hermione avistó tras la oscura máscara del joven preso el efímero brillo de sus ojos.

―¡¿Estás loca?! ―gritó Ron, soltándola sólo cuando se aseguró de que se encontrasen lo suficientemente alejados―. ¿Te has vuelto majara, o qué? ¡No puedes ofrecerle una nueva vida cómo si no hubiese pasado nada!

―Le necesitamos, lo sabes tan bien como yo.

El pelirrojo entrecerró los ojos, furioso, mientras sus manos se convertían en puños dispuestos a propinar varios golpes en la cara de aquel miserable.

―¡¿Acaso has olvidado que se dedicaba a exterminar a brujas de…―calló al instante, vacilante―…brujas como tú?!―añadió, sintiéndose estúpido.

Hermione respiró hondo, intentando no perder los nervios. No le importaba lo más mínimo que Ron pudiese hablar de la pureza de sangre, o de la caza de brujas que había tenido lugar años atrás, pero lo que sí le importaba era que no fuese realmente consciente de lo importante que era que aquel muchacho, que esperaba pacientemente a que llegasen a un acuerdo entre ellos, aceptase sus condiciones.

―Puedes decirlo, Ronald―le alentó―. Mi sangre es impura, siempre lo será―Ron hizo intención de intervenir, pero Hermione siguió hablando dejándole con la palabra en la boca:―, al menos para gente de su calaña. Pero creo que no te has parado un segundo a pensar en la necesidad que hay de conseguir que todo esto salga bien.

―¡Es un asesino!

―¿Crees que no lo sé? ¿Crees que Harry no lo sabe también? ―el pelo azabache no despegó ojo del encapuchado, pero Hermione supo que escuchaba con atención la conversación―. Pero esto es más importante que nosotros, que nuestros rencores. Así que, por una vez en la vida, intenta pensar en las consecuencias que pueden derivar de tus actos.

Ron vaciló ante las palabras de su compañera. No sabía qué decir, qué hacer, y Harry no parecía tener intención de sacarle del apuro. Necesitaba escuchar que alguien estaba de su lado, que alguien opinaba cómo él, que alguien tenía un poco de sentido común. Si habían encerrado a ese asqueroso asesino en el lugar más inhóspito y atroz existente en el mundo era por una razón. Era un repudiado, no podía librarse de su castigo. Debía acabar sus días allí, pudriéndose junto a los de su clase, sintiendo en su propia piel lo que habían sentido todas las personas que había matado a sangre fría.

―Harry…

―Estoy con Hermione―dijo con decisión, inhalando aire con lentitud. Ron abrió la boca con intención de chillar: ¡¿Estáis todos locos?! Pero reprimió el grito en su mente mientras esperaba a que Harry le diese una explicación factible―. Si muere nuestras esperanzas se verán reducidas a cero. El destino de nuestro mundo está en sus manos, queramos o no, y no voy a dejar que el odio que siento por él me ciegue y me distraiga de mi misión.

Sin esperar que Ron respondiese, Hermione se dirigió con paso seguro hacia el joven encubierto, mostrándole una pequeña piedra de cristal en cuyo interior brillaba una luz tenue, una luz del color del cielo despejado.

―Si la aceptas serás libre―le informó, echándose atrás un mechón de pelo goteante a la vez que el muchacho se acercaba a ella―, pero, si lo haces, inevitablemente estarás ligado a nosotros. No podrás huir, ni siquiera podrás alejarte a más de siete metros de cualquiera de nosotros, de cualquiera que lleve la llave complementaria. Sólo cuando hayas cumplido serás libre.

La molesta llovizna fue amainando hasta extinguirse entre las nubes bajas que rápidamente invadieron la zona. Allí nunca hacía buen tiempo, uno nunca podía ver por dónde caminaba, qué pisaba a cada momento. Esa era una de las razones de que tantos hombres muriesen presa de los animales en las primeras 24 horas tras su encarcelamiento. Quizá pudiese resultar cruel, pero aquel lugar sólo estaba destinado a gente a la que se le consideraba incapaz de rehabilitarse a la sociedad, y el mundo estaba mucho mejor sin ellos. Nadie les echaba en falta.

―¿Aceptar un encarcelamiento a cambio de otro? ―cuestionó el encapuchado, desprendiéndose de la añeja capa que le ocultaba.

Hermione reprimió un grito al contemplar con sus propios ojos el horror que se mostró ante ella: un rostro cadavérico repleto de heridas ―algunas bastante recientes, por lo que pudo observar―, y viejas cicatrices blancas dejaban a la vista dos huecos convexos que eran los ojos. Tras una falta de nutrientes más que evidente, la piel de la cara se adhería a los huesos de la mandíbula y los pómulos. Y ocultando parcialmente esos inmutables ojos del color de la luna, el pelo de un rubio platino deslustrado caía en mechones irregulares sobre su frente.

Nunca hubiese podido imaginar a un Draco Malfoy tan demacrado y consumido. Aquel que se hallaba ante ella nada tenía que ver con el atractivo muchacho que había conocido años atrás en Hogwarts, con aquel indeseable con el que había compartido seis largos cursos, con el insolente joven que había intentado una y otra vez matarla. Ese chico parecía haberse apagado rápidamente dando lugar a un hombre sin nombre.

―¿Asombrada? ―dijo Draco en un tono de voz que denotaba asco―. Ahora ya sabes lo que les ocurre a aquellos que logran sobrevivir, a aquellos que no mueren la primera semana que son enviados aquí. ¿Te parece gratificante? ¿Te satisface ver en qué consiste nuestro castigo?

Hermione tragó trabajosamente saliva, se había olvidado de cómo respirar y los ojos le escocían. Tenía unas ganas terribles de llorar, pero no iba a permitir que algo parecido sucediese. El autocontrol le había ayudado mucho a lo largo de la vida, no iba a perder los papeles ahora, por muy cruel que resultase la situación.

―Aunque no lo creas, no me alegro de tu sufrimiento. No me satisface observar cómo la gente padece. No soy como tú.

El muchacho esbozó lo que pretendía ser una sonrisa.

―En cambio fuiste tú la que me encerraste aquí, ¿no es cierto?

La castaña quiso rebatirle, pero por alguna extraña razón no pudo responder a su provocación. Había algo en su rostro que le impedía poder atacarle. Podía ver cuánto había sufrido, cómo había malvivido allí durante casi dos años, y por primera vez en la vida no se sintió orgullosa de ser auror.

―¿Aceptas el trato o no? ―habló Ron, queriendo zanjar el asunto cuanto antes. No le gustaba Malfoy, no le gustaba ese lugar, y no le gustaba dejar pasar el tiempo rodeado por la niebla traicionera. Cuando antes pudiesen salir de allí mejor para todos. Aquel lugar le daba auténtica grima.

Draco miró con desdén la piedra que Hermione sujetaba. Cogerla era como entregarse al enemigo sin luchar.

―Cualquier otro lugar es mejor que éste―le aseguró la castaña, extendiendo el brazo hacia él―. No creo que quieras pasar el resto de tus días aquí. Tienes una segunda oportunidad; yo no la desperdiciaría, de veras.

Sin decir palabra, los huesudos dedos de Draco se cerraron sobre el ligero objeto cristalino, uniéndole inevitablemente a las tres personas que más odiaba en el mundo. Se preguntó si de acabar con ellos podría conseguir que el hechizo se rompiese.

―Si nosotros morimos, tú mueres―le indicó Harry, intuyendo lo que estaba pensando―. Así que yo de ti no haría ninguna estupidez, a menos que quieras acabar a dos metros bajo tierra.

Draco inhaló el aire contaminado que llevaba respirando largo tiempo y en ese instante de reconocible rabia, lo único en lo que fue capaz de pensar era en cómo olía el aire del exterior. Ya ni siquiera lo recordaba.

esta buenisimo

siguela plis y actualiza pronto

jejejeje

quiero mas fic

XD

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Yarithax, Katixita no sabéis lo contenta que estoy de tener lectoras. Os agradezco mucho los posts que me habéis dejado!! Me gustaría seguir viendos por aquí!! ! Un beso!


CAPÍTULO 2: LA CORRUPCIÓN DEL PRÓJIMO

―¡No podíais sacarle de allí!¡Las órdenes eran claras! ―bramó Kingsley Shacklebolt, pasándose alterado la mano una y otra vez sobre su cráneo sin pelo―. ¡¿Cómo ha ocurrido?! ¡¿A quién se le ha ocurrido la gran idea de liberarle de su condena?!

Los tres chicos permanecieron en silencio, mirándose entre sí. Estaba claro que ninguno delataría al culpable porque los tres lo eran. Los tres habían ido en busca de Draco Malfoy, los tres habían pactado hacer cuanto fuese necesario por conseguir que él aceptase ayudarles, los tres le habían mostrado la salida de aquella cárcel de cuya existencia nadie a excepción de un puñado de aurores conocía.

―Kingsley, era necesario ofrecerle algo por lo que estuviese dispuesto a colaborar con nosotros―intervino Harry―. No podíamos aparecer allí y amenazarle.

―¡Podríais haberle ofrecido cualquier otra cosa, podríais haberle dicho que a cambio de su colaboración el nombre de las futuras generaciones Malfoy quedaría totalmente limpio!

―¿Para qué futuras generaciones, Kingsley? ―cuestionó Hermione―. Él es el último Malfoy que queda con vida, y ha sido un milagro que haya resistido tanto tiempo en ese lugar.

Kingsley pareció dispuesto a retomar la discusión, pero en vez de ello se dejó caer sobre el mullido sillón dispuesto tras su mesa de despacho. Si alguien descubría que Draco Malfoy seguía con vida la crítica se ensañaría con él. No podía permitir quedar en evidencia ante El Congreso.

―Le prometí que le protegeríamos―añadió Hermione, haciendo que Kingsley alzase la vista en su dirección. Parecía cansado―, y no sólo eso. También le aseguré que eliminaría del expediente de su familia todo cuanto pudiese ensuciar su nombre. Le garanticé que borraría su pasado y el de sus antecesores.

Por un instante Ron creyó que Kingsley explotaría de rabia. Se levantó con un movimiento brusco, golpeando con el puño la robusta mesa de roble.

―¡¿Qué has hecho qué?!

Hermione, por su parte, no cambió en momento alguno su semblante sereno y confiado. No se arrepentía de la decisión que había tomado.

―Los tres pactamos con él…―intentó explicar Harry, pero la castaña le interrumpió.

―Estabas al tanto de en qué consistía esa prisión, ¿verdad? ―interrogó ella, tensando la mandíbula.

Kingsley renunció a la rabia para convertirla en sorpresa. No esperaba una pregunta de esas características. Por supuesto que conocía la existencia de esa prisión de alta seguridad. Era el Ministro de Magia, sería inaudito que no lo supiese.

―¿Has visto a Malfoy? ―su voz sonó agria, como si estuviese tirándole algo por cara.

―Por supuesto que no―declaró Kingsley―. Tengo cosas más importantes y urgentes que hacer que visitar a un asesino cuya liberación se ha llevado a cabo a mis espaldas por mis mejores aurores.

Tanto Harry como Ron se vieron ofendidos por las palabras de su superior. Resultaba vergonzoso que él les manifestase lo deshonrado que se sentía. Deshonrar a Kingley era como deshonrar a su patria, a su familia, a sus semejantes.

―¿Cómo puedes permitir que sufran de esa manera? ―habló la castaña, haciendo que sus amigos la mirasen de reojo.

―Se trata de hombres crueles, sin escrúpulos―dijo Kingsley, al borde de un ataque de nervios.

―¡¿Por eso les envías a un campo de concentración?! ¡¿Por esa razón permites que mueran de la forma más horrible y cruel en la que puede morir un ser humano?!

Shacklebolt tensó cada músculo habido en su rostro oscuro. Las palabras de Hermione le habían alterado de una forma nunca antes vista. Kingsley siempre se mostraba comedido, nunca perdía los papeles.

―¡Han asesinado a decenas de magos, a centenares!

―¡Pero nosotros no somos como ellos, no les pagamos con la misma moneda! ―clamó Hermione, con los ojos cristalinos por la furia y la desesperación.

―¡¿Y qué se supone que deberíamos hacer, dejarles marchar sin más?!

―¡Otorgarles un castigo que implicase una muerte digna sería lo más apropiado!

―¡¿Dignidad?! ―exclamó histérico―. ¡¿Reclamas dignidad para unas personas que han torturado a miles de magos de sangre…de sangre muggle?!

La castaña se aproximó en una rápida caminata a la mesa, colocándose ante Kingsley, a menos de un metro de su rostro.

―Dilo Kingsley. Vamos, dilo―le apremió con fiereza―. Todos los aquí presentes sabemos que perseguían a magos de sangre sucia, como yo.

Shacklebolt cogió aire a la vez que desfruncía ligeramente el ceño.

―Sabes que jamás utilizaría ese término.

―¿Es que acaso importa el término que utilices si en tu mente lo recreas? Quizá uses otra palabra para designar a los de mi clase, pero eso no quita que pienses en nosotros como magos inferiores.

―¡Yo jamás he pensado que eres inferior a mí! ―alegó.

―¿A no? ¿Y entonces por qué no dices nunca que esos despiadados magos que mantienes presos en el infierno mataron a cientos de magos? ¿Por qué siempre haces alusión a la sangre? ―indagó con mordacidad―. A día de hoy han muerto decenas de magos de sangre mestiza, incluso de sangre pura. Pero a ellos nunca les nombras, ¿y sabes por qué? Porque crees que asesinar a los de mi clase es una atrocidad mayor que matar al resto de magos, porque nos ves más débiles, más expuestos. Y eso, Kingsley, pone de manifiesto la superioridad que crees poseer ante alguien como yo.

El Ministro se quedó completamente mudo, cómo si acabasen de cortarle la lengua con unas tijeras, cómo si le fuese imposible poder despegar los labios.

―No eres tan distinto a ellos―murmuró una dolida Hermione, abandonando apresuradamente la sala seguida de unos preocupados Ron y Harry, que no se habían atrevido a abrir la boca por temor a su propia compañera―. Necesito estar sola con él―les pidió ella, dirigiéndose hacia las mazmorras.

―Herm, no creo que sea buena idea ir en tu estado―intentó hacerla razonar Ron, pero la castaña no amenguó el paso.

―Ron tiene razón―avaló Harry, logrando alcanzar a la apresurada muchacha―. Quizá deberías dejar pasar…

Entonces Harry se percató de que ella lloraba de una manera tan silenciosa que le preocupó. No podía ser nada bueno que se mostrase tan seria y firme.

―Hermione, espera―le pidió, cogiéndola de la camiseta para lograr que ella cesase el paso―. ¿Qué ocurre?

Ella desvió la vista del pelo azabache a la pequeña ventana tintada de negro. La luz del sol lograba infiltrarse por el vidrio, pero esa luz cálida y amarillenta que tan bien conocía se proyectaba lúgubre y sombría sobre el rostro impertérrito de Hermione, endureciéndolo.

―Necesito pensar―le dijo―. Por favor Harry, suéltame.

―Tan solo si prometes que no irás a verle―le condicionó―, al menos hasta que te hayas tranquilizado.

Ella asintió, cansada de hablar, y Harry la soltó.

―Sabes que nos tienes a tu lado para lo que necesites―le dijo el pelo azabache, justo antes de que la chica emprendiese el paso hacia un nuevo rumbo.

―¿Qué crees que le pasa? ―preguntó Ron, preocupado, con la vista fija en las escaleras por las que Hermione había desaparecido.

―¿Es que no lo ves? Se ha pasado media vida proclamando los derechos de los elfos, y ahora acaba de descubrir que algo mucho peor está ocurriendo con humanos.

―Son asesinos―le rectificó el pelirrojo.

―Y los elfos son esclavos.

―Eso no es lo mismo―aseguró Ron.

―Quizá no para ti, ni para mí, pero sí para Hermione―suspiró―. Piensa que Kingsley es un monstruo por actuar de la manera en que actúa.

―Kingsley sólo cumple con su deber.

―¿Crees que eso justifica matar a personas?

Ron quiso volver a repetir que no eran personas, que eran asesinos, pero Harry se le adelantó:

―Los mortífagos también cumplen con su deber, con el deber que su superior les impone.

―Pero ellos…bueno, no es lo mismo―aseguró con testarudez.

―Supongo que no…―suspiró Harry, abandonando el intento de hacerle comprender a su amigo pelirrojo la postura de Hermione ante los sucesos. Quizá intentase explicárselo más adelante con tranquilidad.

¡¡Hola!! Soy nueva lectora
Me gusta mucho tu historia... esta muy emocionante ^^
Mi pobre Draquito...
Pon un capi pronto porfa!!! *_*
Besos, nos leemos.
TQCL Bye

DRACOYLAURA, KATIXITA, VIRI MALFOY CULLEN, ANI POTTER, MELPÓMENE, GRACIAS POR LOS POSTS!! ÉSTE CAPÍTULO VA DEDICADO A TOD@S VOSOT@S!!!!


CAPÍTULO 3: INTERROGATORIO

Cuando Hermione Granger ingresó en la lúgubre estancia en la que se hallaba recluido Draco Malfoy, una fuerte presión nacida en el pecho le hizo percatarse de que no era buena idea acudir sola a su encuentro. Había algo en sus ojos profundos que lograba aterrarle de una forma casi estúpida. Era auror, había presenciado cosas espantosas a lo largo de la vida, y ahora le asustaba una simple mirada; una mirada tan penetrante que resultaba casi imposible lograr sostenerla.

―Por fin una visita. Empezaba a temer que se hubiesen perdido las formas en estos últimos dos años.

Un desagradable escalofrío recorrió el tenso cuerpo de la muchacha. Aquella voz podía llegar a resultar tan mordaz, peligrosa y afilada como una espada de doble filo.

―Por lo que veo 23 meses no han sido suficientes para conseguir mermar tu agudo sentido del humor―ironizó Hermione, cerrando la puerta tras de sí.

La oscuridad invadió rápidamente cada resquicio de la sala empapándola de tenebrosidad. Con los nervios a flor de piel, pulsó el interruptor. La luz nacida de la lámpara colgante la cegó por un breve instante.

―¿Sabes por qué estoy aquí? ―preguntó la castaña, tomando asiento en una de las cuatro sillas desplegables que residían amontonadas en una esquina.

―Podrías haber venido por muchas razones―repuso él, encogiéndose de hombros.

Los muelles de la cama chirriaron cuando el joven cambió de postura ante los indagadores ojos de Hermione. Algo le decía que no sacaría nada en claro de esa conversación.

―Cierto, pero he venido por una en concreto. Me gustaría que me respondieses a unas cuantas preguntas.

Una tétrica sonrisa se formó en el lívido rostro del muchacho. Ya no tenía tan mal aspecto como cuando le habían sacado de El Monte de los Perdidos, pero aun así se notaba que seguía en baja forma. Tendrían que pasar varios meses antes de que pudiese recuperar toda la masa muscular que en ese eterno periodo de tiempo había perdido.

―¿Cómo has logrado sobrevivir?

Draco Malfoy alargó más si cabía la mueca de sus labios, haciendo que Hermione desease fervientemente huir de allí y alejarse tanto como le fuese físicamente posible de él. No sabía cómo definir la sensación que le invadía. Era como saber que no tienes escapatoria, que te estás ahogando en un mar negro, tan oscuro como el vacío, y no puedes nadar hacia el exterior para coger el aire que necesitas. Así se sentía, asfixiada en su propio terreno de juego.

―No es difícil si sabes ser precavido, silencioso y lo bastante inteligente cómo para encontrar alimento.

Hermione intentó hacer memoria y dibujar en la mente el recorrido que había transitado horas antes. No recordaba haber visto nada comestible en las tres horas de estancia en la prisión.

―¿De qué te alimentabas? ―dijo con curiosidad.

Draco borró rápidamente la sonrisa, consiguiendo que la chica tensase cada músculo de su cuerpo.

―Cómo habrás podido comprobar por ti misma, allí no existen árboles que den fruto. No hay animales que poder cazar, ni un solo animal en todo Deyrü Jâhnna―el extraño nombre llamó la atención de Hermione. No reconocía el idioma, ni siquiera el acento empalagoso y arrastrante de éste―. Pero existe una especie de moho que se forma en las raíces de los árboles que te proporciona la energía suficiente para resistir, si no en buena forma, en una forma aceptable. Se trata de un exquisito manjar con un delicioso sabor a putrefacción y tierra.

La chica no tuvo que hacer ningún tipo de esfuerzo por captar el sarcasmo que la voz de su enemigo emanaba. Todo en él era irónico, petulante o amenazante.

―¿Qué significado tienen esas dos palabras que has dicho? ¿De qué idioma provienen?

Draco bufó como si el tema no le interesase lo más mínimo, como si le aburriese, a pesar de que para Hermione resultaba excitantemente intrigante.

―No es más que un dialecto que hablan los presos―respondió de mala gana―. Es el nombre que le pusieron a ese maldito lugar. Significa algo así como reino traicionero.

―¿Le pusieron? ¿Quién se lo puso?

―Preguntas demasiado―gruñó él, mirando de refilón la bandeja vacía que había junto a la cama, sobre la mesita de noche―. No me vendría mal algo de comida. Me conformaré con pato a la naranja acompañado de setas salteadas y patatas al horno.

Hermione alzó una ceja, desconcertada. ¿Acaso creía que se encontraba en un restaurante de lujo y que ella era una camarera?

―¿Qué?

―Que si pretendes seguir taladrándome la cabeza con tu desagradable voz de pito necesitaré coger fuerzas.

La muchacha apretó los labios, arrugándolos con fuerza bajo un entrecejo fruncido.

―No estás en condiciones de pedir nada―le dijo, intentando no mostrar la rabia que la invadía.

―Supongo que no…―suspiró―, pero tampoco nuestro acuerdo implicaba que debiese soportar esta especie de interrogatorio sin fin. Si no hay comida, no hay respuestas. Tú decides.

Hermione intentó mantener la calma, fingir que ella seguía llevando las riendas, que podía controlar fácilmente la situación sin necesidad de alterarse lo más mínimo.

―Quiero que respondas a todas mis preguntas, sin excepción―concretó sin moverse de su asiento.

―Si consigues traer lo que he pedido responderé con gusto a tus preguntas―solucionó Draco, con una triunfante sonrisa en su rostro demacrado.

Para su mala suerte, la curiosidad pudo con ella. Necesitaba saber más acerca de esa misteriosa cárcel cuya existencia apenas era conocida. Urgía desvelar aspectos primordiales que le mostrasen un poco más de aquel lugar atroz que servía de castigo para sujetos tan peligrosos y mezquinos como el que tenía ante ella.

―En seguida vuelvo. Espérame aquí―masculló entre dientes, poniéndose en pie.

―No te preocupes, no tenía intención de salir. No quisiera marcharme tan pronto.

Hermione reprimió un insulto en su fuero interno mientras abandonaba la sala. El aire fresco del pasillo logró aclararle un poco la mente. Salir de allí había supuesto un alivio mayor del esperado. En el interior se respiraba un aire cargado, tenso. Dentro se sentía vulnerable, cómo si Malfoy supiese en cada momento lo que pensaba, lo que pretendía sacar de esa conversación.

―¿Cómo te ha ido? ―preguntó una voz a escasos metros de dónde ella se encontraba.

La castaña volteó ligeramente el rostro sabiendo a quién encontraría al final de las escaleras. Un muchacho de aspecto desaliñado, de desordenada cabellera negra e intensos ojos verdes le devolvió la mirada a lo lejos.

―Todavía no he terminado con él. En realidad ni siquiera he comenzado―murmuró de mala gana, frotándose con las yemas de los dedos la frente. Empezaba a dolerle la cabeza―. Tiene hambre.

Una risita ahogada escapó de los labios de Harry, que rápidamente los selló al ver la iracunda mirada que la castaña le dedicó.

―No tiene gracia―aclaró, emprendiendo el paso.

―¿Adónde vas?

―A la cocina―respondió casi a gritos, desapareciendo tras una esquina.




Draco Malfoy saboreó lentamente cada trozo de carne que se llevaba a la boca, temiendo que fuese la última vez que se le permitiese probar tal delicatesen. El dulce sabor de la naranja contrastaba a la perfección con la carne de pato, hecha al punto. Resultaba casi imposible creer que ella hubiese cumplido con su parte del trato, y más si tenía en cuenta que lo único que buscaba era unas cuantas respuestas seguramente referentes a su estancia en la prisión. Era gratificante volver a salirse con la suya después de tanto tiempo.

―Siguiendo con lo que te decía antes, ¿quién le puso ese nombre?

Draco tragó antes de responder.

―Creo que fue un tal Edward Harrison―murmuró con desinterés―. Ni siquiera llegué a conocerle. Murió mucho antes de que yo pusiese un pie allí. Coincidí con su tataranieto un par de veces.

―Con…, su tataranieto―repitió Hermione, confusa―. ¿Con el tataranieto de Edward Harrison?

El rubio masticó tranquilamente, fijando las pupilas sobre la castaña. Parecía sorprendida, aunque no entendió exactamente por qué.

―¿Con su tataranieto? ―repitió una vez más, poniendo a Draco de los nervios.

―Sí, su tataranieto―dijo, frunciendo el ceño―. Ya sabes, el hijo del hijo del hijo de su hijo―explicó con retintín, como si estuviese hablando con una persona cuyo coeficiente intelectual no llegase a la media.

―Sé perfectamente lo que significa que era su tataranieto―aclaró Hermione, molesta―. Es sólo que es imposible―aseguró, confiada―. El Monte de los Perdidos fue creado para encerrar a aquellos mortios que se les considerase incapaces de ser rehabilitados. Gente como tú, por ejemplo―apuntó con sorna―. Y teniendo en cuenta que los primeros mortífagos aparecieron hará alrededor de unos treinta años, entenderás que cuestione la respuesta que me has dado.

Malfoy esbozó una máscara de sorpresa en su rostro magullado, para transformarla rápidamente en una mueca que exhibía superioridad.

―¿No lo sabes? ―preguntó con interés, dibujando una alargada sonrisa―. No puedo creerlo.

―¿Qué es lo que se supone que no sé? ―la voz de Hermione sonó ruda.

Estaba claramente mosqueada y no podía evitar mostrárselo a su enemigo.

―¿De verdad crees que esa “prisión” se creó para gente como yo?

―¿Para quién sino? ―repuso sin cuestionar algo que para ella era obvio.

El rubio estiró una de las piernas que tenía plegadas sobre el colchón pegado a la pared. Con la espalda recostada en el muro de yeso y un brazo descansando sobre la rodilla que mantenía doblada, habló de una manera tan tranquilizadora y susurrante que a Hermione se le puso el bello de punta:

―Por lo que veo El Ministerio ni siquiera confía en sus propios adeptos. No es que me pille por sorpresa, siempre imaginé que no estabais enterados de los trapicheos que se cuecen allí dentro―dijo, llevándose una seta a la boca. Tras tragarla, siguió hablando:―. Hará cuestión de unos trescientos años, el Ministro Harold Norton mandó crear un lugar dónde el sol nunca pudiese verse tras un manto de frondosas nubes grises; un paraje totalmente deshabitado dónde el aire estuviese contaminado y el suelo fuese infértil. Allí pretendía encerrar a todos aquellos que se negasen a cumplir sus mandatos, a los desertores y a los rebeldes. Miles de personas fueron encarceladas la primera semana tras su abertura. La mayor parte fueron devorados por las fieras antes de transcurrir 24 horas mientras muchos otros murieron por inanición. Apenas unos pocos lograron mantenerse con vida en esa tierra hostil.

>> Veinte años más tarde, se demostró la tiranía y la corrupción de Norton. Más de siete mil magos fueron apresados y condenados injustamente, haciéndose pública poco después su inocencia. El Monte de los Perdidos fue clausurado y ningún otro mago fue ajusticiado con esa pena de muerte.

Draco jugueteó con el cuchillo que había utilizado para cortar la carne, pasándoselo de un dedo al siguiente con una maestría envidiable.

―Hace unos pocos años El Ministerio se reunió para debatir la posibilidad de abrir de nuevo el lugar para convertirlo en una especie de prisión que no sólo no requería guardias que custodiasen la salida, ya que como bien sabes no hay forma de escapar de allí sin ayuda, sino que además resultaba una opción muy ventajosa para ellos. No tendrían que ensuciarse las manos de sangre―la voz del joven se profundizó, sonando ronca―. Todos cuantos encerrasen allí morirían sin necesidad de asesinarles. Pero supongo que su conciencia no les permitía encerrarnos en un lugar sin agua y alimento, así que crearon la Laguna Negra y escondieron el alimento bajo tierra, esperando que nadie pudiese encontrarlo, pero dándoles a los presos una posibilidad de salvación―sin dejar de jugar con el cuchillo, alzó la vista hacia la castaña esbozando una sonrisa mordaz―. Fueron muy considerados, ¿no te parece?

Hermione entreabrió los labios, pero no salió ningún sonido de ellos. Durante unos instantes permaneció en silencio, sin saber qué decir al respecto. ¿Por qué él estaba al tanto de todo eso y ella no? Hacía apenas unas pocas horas que había descubierto que existía otra cárcel de máxima seguridad a parte de Azkaban, pero en un principio ni siquiera se había cuestionado su existencia. Si existía Azkaban, ¿por qué no construir más prisiones?

―¿Por qué no seguir utilizando Azkaban? Quiero decir…, es la prisión más segura del mundo.

―Pero requiere una vigilancia constante, un desembolso más que escandaloso en los tiempos que corren, por no hablar de la posible fuga de los presos. No existe lugar como Deyrü Jâhnna. Nadie tiene que preocuparse porque los encarcelados den muestras de vida, porque el noventa por ciento la palma la primera semana.

A Hermione se le hizo un nudo en el estómago. Estaba a favor de que personas como aquel que le estudiaba atentamente a pocos metros se pudriesen en la cárcel, pero todo aquello le parecía excesivo. No estaba a favor de la pena de muerte, y mucho menos de una muerte tan espantosa. ¿Cómo podía ser legal algo así?

―Es una prisión clandestina, totalmente ilegal―dijo Draco, adivinándole el pensamiento. Hermione abrió los ojos como platos―. Por esa razón tan pocos conocen de su existencia, por eso sólo a los altos cargos se les permite llevar allí a los presos. Todo se realiza en riguroso orden y sin llamar la atención. Borran a la gente del mapa, como si nunca hubiese pisado esta tierra, e inventan cualquier excusa para justificar su desaparición.

La joven no supo que decir. Se encontraba perdida, la mente le daba vueltas de lo rápido que ataba conceptos. De repente sintió unas ganas terribles de vomitar.

―Sigo sin entender una cosa―murmuró, pasándose la mano por el pelo―. ¿Cómo se llama el tataranieto de Harrison?

Hermione repasó la lista de los mortífagos reconocidos. No le sonaba que hubiese ningún Harrison en ella. Además, aunque él fuese un mortio, seguía sin encajar que su tatarabuelo hubiese sido apresado siglos atrás. Había algo que se le escapaba.

―Richard, Richard Harrison.

―¿Es un mortífago? ―cuestionó la castaña.

Draco prorrumpió en una cadenciosa pero triste carcajada.

―¿Harrison? No, por supuesto que no―aseguró. Su rostro se volvió sombrío, como el cielo encapotado de nubes negras―. Él nació allí, en Deyrü Jâhnna.

ohhhhhhhhh pobre draco

todo lo que paso

jejejej

continualo pronto

esta bueno el fics

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Ayyyy siguela siguela siguelaaaaaa!!!!!! Que intriga por Merlin

Cazadoresdesombras escribió:Se trata de un exquisito manjar con un delicioso sabor a putrefacción y tierra.

Adoro la ironía de Draco... es lo que mas me gusta de él

Cazadoresdesombras escribió:No me vendría mal algo de comida. Me conformaré con pato a la naranja acompañado de setas salteadas y patatas al horno.

Jajaja esta parte me ha hecho reir se conforma con poco ¿verdad?
Publica pronto, los leemos ^^
TQCL Bye